[berro]

a.j

Antes de ir, a dor da morte grita, mutilando a alma antes de ir

O grito da dor da morte não diz nada a ninguém.

São sopradas ao vento… como o vento que sou

E para o vento um grito soa como um grito, um sopro de dor abismo dos pulmões.

Cortando ao meio eu, o vento

Como ventaria eu agora?

Meio-vento

Não ventaria nunca mais

Dilacerado pela dor de outro ventar

O vento não se faz inteiro

Sigo brisa a brisear.

ar brisa

i hate being sensitive, with no sexual context eyes, hands, voice and its modulations, soft touches, make me *horny* and i cant handle this

the tear is there, i just don’t want to admit, admit that it’s running through my face, i pretend that i don’t know


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